پوسٹ ماسٹر

کئی دنوں سے بارش ہو رہی تھی۔ کھیتوں میں دور دور تک پانی کی چادریں بچھی تھیں، اور اُلاپور کا چھوٹا سا گاؤں اس ہری بھری نمی میں ایک جزیرے کی طرح کھڑا تھا۔

ایک ٹھہرے ہوئے جوہڑ کے کنارے، الجھے ہوئے جنگل کے پاس، پھوس کے ایک چھپر میں نیا پوسٹ ماسٹر اپنی میز پر بیٹھا خلا میں گھور رہا تھا۔

وہ کلکتہ کا ایک نوجوان تھا۔ شہر میں وہ بھیڑ بھاڑ، بات چیت اور شور شرابے کا عادی تھا۔ یہاں اس کے پڑوسی صرف پاس کی ایک نیل فیکٹری کے کلرک اور مزدور تھے، اور ان کے پاس اس کے لیے وقت نہیں تھا۔ اسے لگتا جیسے کسی مچھلی کو پانی سے نکال کر سوکھی زمین پر ڈال دیا گیا ہو۔

رتن

اس کی تنخواہ تھوڑی تھی، اور وہ اپنا کھانا خود پکاتا تھا۔ گاؤں کی ایک لڑکی گھر کے کام کاج میں اس کا ہاتھ بٹانے آتی تھی۔ اس کا نام رتن تھا، اور وہ کوئی بارہ برس کی تھی۔ وہ یتیم تھی، اور گاؤں میں کسی کو نہیں لگتا تھا کہ اس کی کبھی شادی ہوگی۔

شام کو، جب مویشیوں کے باڑوں سے دھواں اٹھنے لگتا اور جھینگر بولنے لگتے، پوسٹ ماسٹر اپنے دروازے کے باہر بیٹھ کر آواز دیتا، "رتن!"

رتن باہر بیٹھی ٹھیک اسی آواز کا انتظار کر رہی ہوتی۔ مگر وہ فوراً بھاگ کر اندر نہ آتی۔ "آپ نے مجھے بلایا، بابو؟"

"کیا کر رہی ہو؟"

"مجھے جا کر رسوئی کا چولھا جلانا ہے۔"

"چولھا ابھی رہنے دو۔ پہلے میرا حقہ بھر دو۔"

اور وہ گال پھلائے، حقے کی چلم کے انگاروں پر پھونکیں مارتی ہوئی اندر آتی۔

چراغ کی روشنی میں قصے

دھیرے دھیرے پوسٹ ماسٹر اس سے باتیں کرنے لگا۔ وہ اکیلا تھا، اور وہی ایک تھی جو اس کی بات سنتی تھی۔

وہ اسے اپنے گھر کے بارے میں بتاتا: اپنی ماں، اپنی بڑی بہن، اپنے چھوٹے بھائی کے بارے میں۔ اس سیلن زدہ چھپر میں، اتنی دور بیٹھ کر، وہ دل میں ایک ٹیس کے ساتھ انھیں یاد کرنے لگتا۔ اور رتن سنتی، اور اپنے ڈھنگ سے وہ بھی یاد کرتی۔ وہ اپنے باپ کی باتیں کرتی، جو شام کو گھر لوٹا کرتا تھا، اور اپنے چھوٹے بھائی کی، جس کے ساتھ اس نے کبھی ایک جوہڑ میں چھڑی کو کانٹا بنا کر مچھلی پکڑنے کا کھیل کھیلا تھا۔

جلد ہی وہ اس کی ماں اور بہن کو نام لے کر پکارنے لگی، جیسے انھیں ساری عمر سے جانتی ہو۔ اس نے اپنے ذہن میں اس کے پورے گھرانے کی ایک چھوٹی سی تصویر بنا لی تھی۔

ایک سہ پہر، جب بادل چھٹ رہے تھے اور ہلکی ہلکی ہوا چل رہی تھی، پوسٹ ماسٹر نے سوچا کہ کتنا اچھا ہو اگر کوئی اپنا پیارا پاس ہو۔ ٹھیک اسی وقت اسے رتن کی آواز سنائی دی، اور اس نے اسے اپنے پاس بلا لیا۔

"رتن،" اس نے کہا، "میں تمھیں پڑھنا سکھاؤں گا۔"

چنانچہ ہر سہ پہر دونوں ساتھ بیٹھ کر حروفِ تہجی پڑھتے۔ تھوڑے ہی دنوں میں اس نے سارے حروف سیکھ لیے اور آسان لفظ پڑھنے لگی۔

بخار

پھر بارشیں پوری شدت سے لوٹ آئیں۔ ہر طرف پانی ہی پانی تھا، اور پوسٹ ماسٹر بخار میں پڑ گیا۔

گھر سے دور، اپنے بستر پر اکیلے پڑے پڑے، وہ ترستا تھا کہ کاش ماں کا نرم ہاتھ اس کے ماتھے پر ہو، یا کوئی بہن اس کی دیکھ بھال کرے۔

لیکن وہ زیادہ دیر اکیلا نہ رہا۔ رتن اب چھوٹی سی لڑکی نہیں رہی تھی۔ وہ ایک دم سے نرس بھی بن گئی اور ماں بھی۔ اس نے گاؤں کے ڈاکٹر کو بلایا، اسے وقت پر دوائیں دیں، ساری رات اس کے سرہانے جاگتی رہی، اس کے لیے دلیا پکایا، اور بار بار پوچھتی رہی، "بابو، اب کچھ اچھا لگ رہا ہے؟"

کچھ دنوں بعد وہ اٹھنے کے قابل ہو گیا۔ لیکن اب اس کا جی بھر چکا تھا۔ اس نے کلکتہ میں اپنے دفتر کو خط لکھا اور تبادلے کی درخواست کی۔

کیا آپ مجھے اپنے گھر لے چلیں گے؟

جواب آ گیا۔ اس کی درخواست نامنظور ہو گئی تھی۔ چنانچہ اس نے استعفا دے دیا۔ وہ گھر جائے گا۔

اس شام جب رتن آئی تو اس نے کہا، "رتن، میں کل جا رہا ہوں۔"

"کہاں جا رہے ہیں، بابو؟"

"گھر۔"

"واپس کب آئیں گے؟"

"میں واپس نہیں آؤں گا۔"

رتن نے اور کچھ نہیں پوچھا۔ دیر تک بس چھپر سے ٹپکتی بارش کی آواز آتی رہی۔

پھر اس نے آہستہ سے پوچھا، "بابو، کیا آپ مجھے اپنے ساتھ اپنے گھر لے چلیں گے؟"

پوسٹ ماسٹر ہنس پڑا۔ "کیسی بات کرتی ہو!" اس نے کہا۔ اس نے یہ سمجھانے کی ضرورت بھی نہیں سمجھی کہ یہ کیوں ناممکن ہے۔

ساری رات، جاگتے میں بھی اور سوتے میں بھی، رتن کے کانوں میں اس کی ہنسی اور وہ الفاظ گونجتے رہے۔

دریا

صبح اس نے ہمیشہ کی طرح اس کے نہانے کا پانی تیار رکھا۔ پوسٹ ماسٹر نے اسے بتایا کہ وہ نئے پوسٹ ماسٹر سے کہہ دے گا کہ اس کا خیال رکھے، اور اسے فکر کرنے کی ضرورت نہیں۔ اس نے یہ بات نیک نیتی سے کہی تھی۔ لیکن رتن پھوٹ پھوٹ کر رونے لگی۔ "نہیں، نہیں،" اس نے کہا۔ "آپ کو میرے بارے میں کسی سے کچھ کہنے کی ضرورت نہیں۔ میں یہاں نہیں رہنا چاہتی۔"

جب جانے کا وقت آیا تو اس نے اپنی تقریباً ساری تنخواہ نکالی اور اس کی طرف بڑھا دی۔ رتن اس کے قدموں میں گر پڑی۔ "بابو،" اس نے التجا کی، "مجھے کچھ نہ دیجیے۔ میری فکر نہ کیجیے۔" اور وہ بھاگ گئی۔

پوسٹ ماسٹر اپنا تھیلا اور چھتری لیے دریا تک گیا اور کشتی میں بیٹھ گیا۔

جب کشتی چڑھے ہوئے دریا میں آگے بڑھی تو اس پر ایک گہری اداسی چھا گئی۔ اسے گاؤں کی اس بھولی بھالی لڑکی اور اس کے دکھ کا خیال آیا۔ ایک لمحے کو اس کا جی چاہا کہ واپس جائے اور اس تنہا، بے سہارا بچی کو اپنے ساتھ لے آئے۔

لیکن بادبان ہوا سے بھرا ہوا تھا، دھارا تیز تھا، اور گاؤں پیچھے چھوٹتا جا رہا تھا۔ اس نے خود کو سمجھایا کہ زندگی جدائیوں سے بھری ہے۔ واپس لوٹنے سے کیا حاصل؟ اس دنیا میں ہر کوئی کسی سے مل رہا ہے اور کسی کو چھوڑ رہا ہے۔

رتن کے پاس تسلی دینے والا ایسا کوئی خیال نہیں تھا۔ وہ خالی ڈاک خانے کے گرد گھومتی رہی، گھومتی رہی، اور اس کے چہرے پر آنسو بہتے رہے۔ اس کے دل میں اب بھی ایک ننھی سی امید باقی تھی کہ شاید اس کے بابو لوٹ آئیں۔

اس کہانی کے بارے میں

رابندر ناتھ ٹیگور (1861–1941)، بنگالی شاعر، ادیب اور موسیقار، 1913 میں ادب کا نوبیل انعام جیتنے والے پہلے غیر یورپی بنے۔ انھوں نے "پوسٹ ماسٹر" 1891 میں بنگالی میں لکھی، اور اس میں دیہی بنگال میں اپنے خاندان کی جاگیروں کی دیکھ بھال کے دنوں کے اپنے تجربے سے کام لیا۔ یہ ایک مختصر اور آسان بازگوئی ہے۔